Petit matin brumeux
Ventre encore vide
Le café goutte à goutte
Son odeur emplit la maison
C'est dimanche
Il va faire beau
dimanche 30 septembre 2007
samedi 29 septembre 2007
De mémoire...
Les mots tombent
volent
s’engouffrent
me reviennent à la figure
me dérangent
gifles insolites et non désirées
Il y a quelque chose en moi
hors du temps des mots
que je dois bousculer
Immobilité
Violence
Et le silence autour qui m’enveloppe
Je perds le sens des images et des sons
Les phrases sont comme hachées
découpées
Inutiles
J’ai envie de points de suspension
Ecrire devient un rituel de patience
De veille
De grande décision
volent
s’engouffrent
me reviennent à la figure
me dérangent
gifles insolites et non désirées
Il y a quelque chose en moi
hors du temps des mots
que je dois bousculer
Immobilité
Violence
Et le silence autour qui m’enveloppe
Je perds le sens des images et des sons
Les phrases sont comme hachées
découpées
Inutiles
J’ai envie de points de suspension
Ecrire devient un rituel de patience
De veille
De grande décision
vendredi 28 septembre 2007
jeudi 27 septembre 2007
mercredi 26 septembre 2007
lundi 24 septembre 2007
dimanche 23 septembre 2007
samedi 22 septembre 2007
vendredi 21 septembre 2007
jeudi 20 septembre 2007
mercredi 19 septembre 2007
mardi 18 septembre 2007
lundi 17 septembre 2007
"Impossible est impossible"...
Je connais des gens qui prennent la vie en horreur sous l'étrange prétexte que le monde leur déplaît.
Comme si le monde et la vie étaient sortis jumeaux du même ventre.
Le monde n'est que le lieu où la vie s'aventure.
Il est rarement accueillant. Il est même, parfois, abominable.
Mais la vie…
L'enfant qui apprend à marcher, c'est elle qui le tient debout.
La femme qui apprend les gestes de l'amour, c'est elle qui l'inspire.
Et le vieillard qui flaire devant lui les brumes de l'inconnaissable, affamé d'apprendre encore, c'est elle qui tient ses yeux ouverts.
Elle est dans la force de nos muscles, dans nos élans du coeur, nos poussées de sève, notre désir d'être et de créer sans souci de l'impossible.
"Impossible est impossible!"
Voilà ce que dit la vie.
Avez-vous déjà vu une touffe d'herbe verte sortir toute étonnée d'une fente dans le bitume?
Henri GOUGAUD « Les sept plumes de l’aigle »
Toujours cette même fatigue
le ciel est rouge les dernières lumières du jour sont mangées
par la nuit qui vient
je regarde cette déclinaison
plantée là dans l'herbe
il y a comme une gravité dans ce rituel du soir
comme un symbole du finissement des choses
ne rien y voir d'autre que cela
et le prendre dans sa totale splendeur
samedi 15 septembre 2007
vendredi 14 septembre 2007
mercredi 12 septembre 2007
mardi 11 septembre 2007
De mémoire...
La vie glisse sur une étendue de silence
et parfois
se heurte,
sans raison aucune,
sur des marges invisibles,
imprévues,
posées là comme pour nous éveiller d’un sommeil trop lourd.
Il faut s’appliquer alors à retrouver le nom des choses
pour qu’elles reprennent leur juste place,
en leur centre.
Un désarroi étrange se pose sur notre cœur,
nous faisant vivre comme au ralenti,
éloignés de nous-mêmes.
Nous ne sommes jamais préparés à cela
et restons sans défense à nous regarder nous perdre
dans le vide.
Quand la vie a mal, les mots trébuchent.
et parfois
se heurte,
sans raison aucune,
sur des marges invisibles,
imprévues,
posées là comme pour nous éveiller d’un sommeil trop lourd.
Il faut s’appliquer alors à retrouver le nom des choses
pour qu’elles reprennent leur juste place,
en leur centre.
Un désarroi étrange se pose sur notre cœur,
nous faisant vivre comme au ralenti,
éloignés de nous-mêmes.
Nous ne sommes jamais préparés à cela
et restons sans défense à nous regarder nous perdre
dans le vide.
Quand la vie a mal, les mots trébuchent.
De mémoire...
La vie est comme un secret bien gardé.
On cache en soi de vieilles blessures, cicatrices indélébiles malgré le temps, on ne s’en nourrit pas mais on sait qu’elles existent, talismans boucliers qui nous éloignent souvent de nous-mêmes.
Comment sentir alors qui de nous est nous,
comment percevoir le souffrant du vivant,
comment ne pas basculer du côté si attirant de la mort de l’âme ?
La réponse est-elle dans le souffle du vent,
dans le scintillement d’une étoile,
dans la transparence d’une goutte de rosée le matin ?
Peut-être faut-il réapprendre à regarder…
On cache en soi de vieilles blessures, cicatrices indélébiles malgré le temps, on ne s’en nourrit pas mais on sait qu’elles existent, talismans boucliers qui nous éloignent souvent de nous-mêmes.
Comment sentir alors qui de nous est nous,
comment percevoir le souffrant du vivant,
comment ne pas basculer du côté si attirant de la mort de l’âme ?
La réponse est-elle dans le souffle du vent,
dans le scintillement d’une étoile,
dans la transparence d’une goutte de rosée le matin ?
Peut-être faut-il réapprendre à regarder…
lundi 10 septembre 2007
De mémoire...
La poupée est assise.
Elle sourit, grimace figée dessinée sur la porcelaine de son visage.
Sa robe de princesse est tachée, la dentelle s’effiloche et il lui manque trois doigts à la main droite.
Autour d’elle est entassé un capharnaüm d’objets, vestiges d’un royaume, d’un passé glorieux
Une passoire en aluminium cabossée,
Un panier de pique-nique en osier dont l’un des abattants est arraché,
Un seau en plastique privé d’anse,
Des bocaux de verre aux contenus douteux,
Une valise en carton éventrée,
Un balai de sorcière,
Quelques livres sans couverture…
Elle sourit, grimace figée dessinée sur la porcelaine de son visage.
Sa robe de princesse est tachée, la dentelle s’effiloche et il lui manque trois doigts à la main droite.
Autour d’elle est entassé un capharnaüm d’objets, vestiges d’un royaume, d’un passé glorieux
Une passoire en aluminium cabossée,
Un panier de pique-nique en osier dont l’un des abattants est arraché,
Un seau en plastique privé d’anse,
Des bocaux de verre aux contenus douteux,
Une valise en carton éventrée,
Un balai de sorcière,
Quelques livres sans couverture…
De mémoire...
Parler du temps presque libre de l’enfance.
Du saut à la corde et de la marelle où, très vite, il fallait passer de la terre au ciel en poussant du pied un petit caillou rond.
Des tartines mordues à pleine bouche, du rire et de l’insouciance.
Il faudrait pouvoir retrouver ce temps et l’envie de sauter toujours plus haut, courir toujours plus loin, à chaque passage à vide.
Convoquer les images de la robe qui vole, des genoux égratignés, de la balançoire et des parties de cache-cache dans l’arbre creux.
Accueillir, presque avec grâce, l’enfant intérieur qui brille au-dedans de nous.
Du saut à la corde et de la marelle où, très vite, il fallait passer de la terre au ciel en poussant du pied un petit caillou rond.
Des tartines mordues à pleine bouche, du rire et de l’insouciance.
Il faudrait pouvoir retrouver ce temps et l’envie de sauter toujours plus haut, courir toujours plus loin, à chaque passage à vide.
Convoquer les images de la robe qui vole, des genoux égratignés, de la balançoire et des parties de cache-cache dans l’arbre creux.
Accueillir, presque avec grâce, l’enfant intérieur qui brille au-dedans de nous.
dimanche 9 septembre 2007
De mémoire...
Elle quitte ses hardes, corps griffé, pour enfiler la robe.
Vent sur la peau, douceur de l’air comme un second souffle.
Du temps a passé depuis que, petite, elle regardait sa mère , la transformation de sa mère, assise devant le double miroir.
Jamais un sourire.
Elle est vielle maintenant elle aussi, rides incrustées, tenaces, sillons de vie, traces de toutes les heures silencieuses et mortes.
Ses doigts engourdis tâtent l’étoffe, la froissent, la lissent .
Il pleut des larmes à travers son corps. Il pleut des mots qu’elle étrangle dans un hoquet.
A côté d’elle il y a une autre qui la regarde, silencieuse, et veille au peu de mots. Elle en a semé pourtant des petits cailloux blancs et ronds pour ne pas se perdre.
Mais l’herbe a poussé, les chemins se sont arrêtés comme autant de voies sans issue, elle ne reconnaît plus rien à son monde.
Dans tout ce qu’elle fait, elle ne fait qu’attendre, le corps et l’âme comme déboîtés l’un de l’autre.
Des pierres et du sable sur la langue.
Elle a soif de retrouver sa vie et si peur de se perdre.
Vent sur la peau, douceur de l’air comme un second souffle.
Du temps a passé depuis que, petite, elle regardait sa mère , la transformation de sa mère, assise devant le double miroir.
Jamais un sourire.
Elle est vielle maintenant elle aussi, rides incrustées, tenaces, sillons de vie, traces de toutes les heures silencieuses et mortes.
Ses doigts engourdis tâtent l’étoffe, la froissent, la lissent .
Il pleut des larmes à travers son corps. Il pleut des mots qu’elle étrangle dans un hoquet.
A côté d’elle il y a une autre qui la regarde, silencieuse, et veille au peu de mots. Elle en a semé pourtant des petits cailloux blancs et ronds pour ne pas se perdre.
Mais l’herbe a poussé, les chemins se sont arrêtés comme autant de voies sans issue, elle ne reconnaît plus rien à son monde.
Dans tout ce qu’elle fait, elle ne fait qu’attendre, le corps et l’âme comme déboîtés l’un de l’autre.
Des pierres et du sable sur la langue.
Elle a soif de retrouver sa vie et si peur de se perdre.
De mémoire....
Chemin étroit d’une mémoire.
Ce qui nous arrive est ainsi, toujours, en suspens dans l’espace et le temps.
En attente.
Cela échappe aux mots rien ne peut nous sauver de notre vie.
Aucune parole ne peut accueillir ces bribes fragiles qui explosent à l’intérieur, nous blessent, empêchent la paix de s’installer, ronronnante et apaisante comme un chat.
Alors il nous faut trouver notre place dans l’absolu qui nous entoure.
Donner à notre vie l’immatérialité d’une œuvre d’art.
La recouvrir du silence de l’histoire mille fois racontée.
Se perdre dans la danse des mots silence égrenés par la mère qui maintient jusqu’à la fin des temps le lien fragile, l’étoffe du monde, la protégeant de secrètes déchirures.
Ce qui nous arrive est ainsi, toujours, en suspens dans l’espace et le temps.
En attente.
Cela échappe aux mots rien ne peut nous sauver de notre vie.
Aucune parole ne peut accueillir ces bribes fragiles qui explosent à l’intérieur, nous blessent, empêchent la paix de s’installer, ronronnante et apaisante comme un chat.
Alors il nous faut trouver notre place dans l’absolu qui nous entoure.
Donner à notre vie l’immatérialité d’une œuvre d’art.
La recouvrir du silence de l’histoire mille fois racontée.
Se perdre dans la danse des mots silence égrenés par la mère qui maintient jusqu’à la fin des temps le lien fragile, l’étoffe du monde, la protégeant de secrètes déchirures.
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